Letras de "Vinagre y Rosas"

Viudita de Clicquot
A los quince los cuerdos de atar me cortaron las alas,
a los veinte escapé por las malas del pie del altar,
a los treinta fui de armas tomar sin chaleco antibalas,
Londres fue Montparnasse sin gabachos… Atocha con mar.
A los cuarenta y diez naufragué en un plus ultra sin faro,
mi caballo volvió solo a casa, ¿qué fue de John Wayne?
Me pasé de la raya con tal de pasar por el aro,
con sesenta qué importa la talla de mis Calvin Klein.
Nunca suple templar la guitarra que embrida mi potro,
cuando el dealer me dijo que si no le dije que no,
la hormiguita murió, la cigarra se murió con otro,
yo aposté por las fichas caídas de tu dominó.
Allons enfants de la patrie,
maldito mayo de París,
vendí en Portobello los clavos de mi cruz,
brindé con el diablo a su salud.
Se llamaba Rebeca la gringa que empató conmigo,
me sacaba la lengua en lugar de enseñarme a besar,
me compró una tormenta después de robarme el abrigo,
con la espalda mojada no hay nada peor que soñar.
Negocié tablas al ajedrez: tu alfil por mis peones,
abrevé en los pezones con sal de la mujer de Lot,
antes de que tiñera noviembre mis habitaciones,
descorché otra botella con la viudita de Clicquot.
Allons enfants de la patrie,
maldito mayo de París,
vendí en Portobello los clavos de mi cruz,
brindé con el diablo a su salud.
Mi manera de comprometerme fue darme a la fuga.

Cristales de Bohemia
Vine a Praga a romper esta canción
por motivos que no voy a explicarte,
a orillas del Moldava las olas me empujaban
a dejarte por darte la razón.
En el Puente de Carlos aprendí a rimar cicatriz con epidemia,
perdiendo los modales:
si hay que pisar cristales, que sean de bohemia, corazón.
Ay! Praga, Praga… Praga,
donde el amor naufraga en un acordeón.
Ay! Praga, darling, Praga,
los condenados pagan cara su rendeción.
Ay, Praga, Praga, Praga,
dos dedos en la llaga y un santo en el desván.
Ay! Praga, darling, Praga,
la luna es una daga manchada de alquitrán.
Vine a Praga a fundar una ciudad
una noche a las diez de la mañana,
subiendo a Mala Strana, quemando tu bandera
en la frontera de la soledad.
Otra vez a volvernos del revés,
a olvidarte otra vez en cada esquina,
bailando entre las ruinas por desamor al arte
de regarte las plantas de los pies.
Ay! Praga, Praga… Praga,
donde el amor naufraga en un acordeón.
Ay! Praga, darling, Praga,
los condenados pagan cara su salvación.
Ay! Praga, Praga… Praga,
donde la nieve apaga las ascuas del tablao.
Ay! Praga, darling, Praga,
lágrima que se enjuaga en Plaza Wenceslao.
Ay, Praga, Praga, Praga,
dos dedos en la llaga y un santo en el desván.
Ay! Praga, darling, Praga,
la luna es una daga manchada de alquitrán.

Parte Meteorológico
Se anuncia entre los dos tiempo inestable,
asoman a tus ojos las tormentas,
por la noche es probable que el viento sea variable,
que me quieras… y luego te arrepientas.
La isobaras ven hielo en tus venas
y en tu pañuelo un mar que se sofoca
y auguran las antenas que harán falta cadenas
para subir al puerto de tu boca.
Besarte es desatar un huracán
que suba en el termómetro en el mercurio,
algunas nieves dan calor cuando se van fundiendo
entre el desierto y el diluvio.
A, E, I, O, U, a mi boda fueron todas menos tú.
Do, Re, Mi, Fa, Sol, La, Si, marejada ni contigo ni sin tí.
Lo malo es que después la gota fría
se instala entre mis huesos y los tuyos,
corrige mi alegría la noche de aquel día
que me condena al páramo y al trullo.
Caerá un rayo en mi torre de Babel,
arrasarán las plagas y la hambruna,
vendrán lunas de hiel,
a devastar mi piel,
si el desamor no encuentra su vacuna.
A, E, I, O, U, a mi boda fueron todas menos tú.
Do, Re, Mi, Fa, Sol, La, Si, marejada ni contigo ni sin tí.
A, E, I, O, U, a tu vera el dulce hogar era un iglú.
Do, Re, Mi, Fa, Sol, La, Si, marejada ni conti…marejada ni conmi…
marejada ni contigo ni sin tí.

Ay! Carmela
Ay! Carmela, me duelen tus ojos
sembrando rastrojos
canela en la nieve.
Como dos carabelas,
tan pintas, tan niñas, tan leves.
Minifalda con bici a la espalda
y nariz indiscreta, poco más que decir.
Urge sobrevivirte mereces un novio poeta
No me pidas que muera por tí,
lo que queda de mí se subasta a la mejor postora,
como un parco motínen el barco ruín de la aurora.
No me obligues a hacerte la ola, sigue sola tu camino,
al fin y al cabo ni sé ni sabo cuánto nos cobra el destino.
En los bares del foro rompías el guión de una peli con final feliz.
No había rubia en el coro más loro ni más Norma Jean.
Y después de la feria y el cole, la histeria y el miedo;
si te da por contar hombros donde llorar
va a sobrarte una mano y seis dedos.
No me canso de hablarte aunque pronto
mi voz suene a grano de arroz repetido
y desampararte es jugar a los fuegos de azar del olvido.
Nada amanece, todo envejece, plancha tu velo de tul.
Tal vez mañana a tu ventana llame otro príncipe azul.
Y no sé de qué modo dejar de adorarte sin duelo
entre nunca y quién sabe.
Cuando quemes tus naves no me pierdas las llaves del cielo.

Virgen de la amargura
Rompiendo mi promesa
de no volverte a verte ni en pintura,
me he sentado a tu mesa,
Virgen de la Amargura,
a jugarme a los dados nuestra suerte,
a absolverte de todos mis pecados.
Bendigo la condena,
al sólo de tu bordón que me hace fuerte
y beso tus cadenas
y quiero prometerte ser libres
como dos versos tachados del dictado
de la revolución.
Me acuso de morirte sin tu boca,
confieso que desde que te has marchado
solo bailo en las fiestas donde tocan
la musica del vals de los ahorcados.
Virgen de la Amarguara,
devuélveme la vida,
sin tí todo es usura y noches perdidas,
facturas, calenturas, heridas sin sutura,
caídas, congeturas, sacudidas, cerraduras,
despedidas de locura y callejón.
La guerra ha terminado,
yo vengo a arrodillarme ante tu cama.
Te rezan mil soldados y el palacio está en llamas,
tu general arría mis banderas,
las fieras entran en la catedral.
El rey murió en el campo de batalla,
la reina se ha pasado al enemigo,
yo no me cuelgo más que la medalla
de no saber contar menos contigo.
Virgen de la Amarguara,
devuélveme la vida,
sin tí todo es usura y noches perdidas,
facturas, calenturas, heridas sin sutura,
caídas, congeturas,sacudidas,cerraduras,
despedidas de locura y callejón.
Te vas y no te vas y cuando vienes rezo
para que los trenes se equivoquen de estación.
Virgen de la Amargura…

Agua pasada
Lo peor del amor cuando termina
son las habitaciones ventiladas,
el solo de pijamas con sordina,
la adrenalina en camas separadas.
Lo malo del después son los despojos
que embalsaman los pájaros del sueño,
los móviles que insultan con los ojos,
el sistole sin diástole ni dueño.
Lo atroz es no querer saber quién eres,
agua pasada, tierra quemada,
que de igual esperarte o que me esperes,
que no seas tú entre todas las mujeres,
que la cuenta está saldada.
Las canciones de amor que no quisiste
andan rodando ya por las aceras,
las tocan las orquestas de los tristes
pa que baile don nadie con cualquiera.
Las maletas que llegan sin tu ropa
giran perdidas por los aeropuertos,
la pasión cuando pasa es una copa
de sangre desangrada en el mar muerto.
Remendar las virtudes veniales,
condenar a galeras los archivos,
cuando al punto final de los finales
no le siguen dos puntos suspensivos.
Peor es no saber quién quién eres,
agua pasada, tierra quemada,
que de igual esperarte o que me esperes,
que no seas tú entre todas las mujeres,
que la cuenta está saldada.

Vinagre y Rosas
Cuando aprendí a tragar fuego
el circo ya se habia ido de Albacete
a Nueva York.
El elefente está ciego, el domador malherido,
¿quien ha mentido, mi amor?
La canción que estoy cantando empieza
en otras canciones
y acaba en un hospital.
¿Por qué me sigo jugando la vida
a pares o nones con fulanita de tal?
Cuando el flautista de Hamelín sacó
un ratón de su bombín,
Polichinela se fugó con Arlequín.
Hay mariposas de arrabal
que nunca aprenden a volar,
vinagre y rosas a la hora de cenar.
La trapecista polaca se encaprichó
de un forzudo caminito de Moscú.
Cambió mi oro por su alpaca,
maldita ley del embudo,
no valgo menos que tú.
El lanzador de cuchillos por llevarse
algo al bolsillo trabaja de afilador.
El hombre bala se enfada,
su pólvora está empapada
de tanto decir adiós.
Cuando el flautista de Hamelín
sacó un ratón de su bombín,
Polichinela se fugó con Arlequín.
Hay mariposas de arrabal
que nunca aprenden a volar,
vinagre y rosas a la hora de cenar.

Embustera
Siempre voy a tenerte que agradecer
que haya sido conmigo tan embustera
y me hayas enseñado lo que es querer:
bailar mientras rodamos por laescalera.
Has despejado mis dudas y has logrado
que aprendiese a ser un perfecto judas
desde la jota a la ese.
Contigo que comprendido que la humedad
es algo que se seca y se olvida,
gracias a ti he sabido que la verdad
es sólo un cabo suelto de la mentira.
Por eso sé que perderte no era quedarse sin nada,
la muerte es sólo la suertecon una letra cambiada.
Embustera, tu corazón es una cremallera de Christian Dior,
blanqueas emociones, traficas con botones,
pierdes con mi perdición.
Dormir contigo es repetir francés en una facultad
donde un Miró parece una esquela
y enseñan cuánto mide la oscuridad:
sumando pesadillas y duermevelas.
Hoy llamo a las rosas pan y al vinagre desatino;
las mujeres que se van se quedan en el camino.
Por mucho que me duela, debo admitir
que otras me ven sin ropa y tú desnudo.
Será mucho mejor, si pretendo huir,
cortar la cuerda, deshacer el nudo.
Ya no juego en tu tablero.
He roto nuestra baraja.
Sólo diré que te quiero si es a punta de navaja.
Dormir contigo es repetir francés en una facultad
donde un Miró parece una esquela
y enseñan cuánto mide la oscuridad:
sumando pesadillas y duermevelas.

Nombres Impropios
No se puede afirmar que me engañaba
cuando me mentía.
Se llamaba Osadía y desde el primer día
tuvo la cobardía de avisar.
Quien tiene siete vidas y dos ojos de gata callejera
no se va con cualquiera.
De su noche se espera un broche
de promesas incumplidas.
Mejor no equivocarse, no me pidas jamás lo que no doy,
ya sabes cómo soy y si quieres me voy,
dijo cuando acabo de desnudarse.
Ya ves llegar a fin de mes no era con ella asunto de dinero,
se trataba más bien de merecer un tren de pasajeros,
el tsunami de un mar hecho mujer,
dispuesto en cada ola a renacer.
Se llamaba Herejía, cómo voy a saber
si me engañaba cuando me mentía.
Maestra en confundir al diablo y al rey de los altares,
me citaba en los bares con fuegos malabares
y luego se olvidaba de acudir.
La mañana y la tarde, qué vaivén entre alarde y agonía,
todo lo confundía su swing, porque sabía mirar
como un crepúsculo que arde.
Callada por respuesta cuando jugué al dolor de corazón.
Su boca era un buzón de voz sin compasión
dormido hasta la hora de la siesta.
Ya ves, llegar a fin de mes no era con ella asunto de intendencia,
se trataba más bien de comprender la pura impertinencia
del sol cuando se cansa de asombrar,
del mostrador a la hora de cerrar.
Se llamaba ironía y no puedo jurar
que me engañaba cuando me mentía.
Ya ves, llegar a fin de mes no era firmar un parte de sucesos,
se trataba más bien de envejecer huérfano de sus besos,
con fantasmas que aprenden a crecer,
abrazos que se mueren por volver.
Se llamaba utopía, me gusta imaginar
que me engañó cuando se despedía,
que me engañó cuando se despedía.

Menos dos alas
González era un ángel menos dos alas,
González era un santo por lo civil,
un dandi con un ojo a la funerala,
tan rojo tan Oviedo y tan zascandil.
Hilaba en los garitos de mala nota
boleros de Machín con Juanín de Mieres:
apurando esos güisquis en los que flota
la luna de las golfas y los crupieres.
Cuando volvía del extranjero,tan forastero;
a las dos no era de día, a las seis ya era de noche,
pídame un coche, fumando espero
y le aplaudían los camareros.
Otoños y otras luces, pan con verbena;
tan Príncipe de Gales de Cortefiel;
tratado de urbanismo, Juan de Mairena:
proustiana magdalena, tinta y papel.
Verde por la vergüenza que no tenía,
hasta ayudó a Caronte a quemar sus naves,
contaba que morirse no era tan grave
y agonizó en voz baja, por cortesía.
Cuando volvía del extranjero,tan forastero;
a las dos no era de día, a las seis ya era de noche,
pídame un coche, fumando espero
y le aplaudían los camareros.

Crisis
Otro jueves negro en el Wall Street Journal,
desde el veintinueve la bolsa no hace crack,
cierra la oficina, crece el desvarío,
los peces se amotinan contrael dueño del río.
En el vencidinario a la hora del rosario
ni carne ni pescao, dame otra pastilla de Apocalipsis now
mientras se apolilla el libro rojo de Mao.
Crisis en el ego, todos al talego, crisis en el adoquin.
Crisis de valores, funeral sin flores, dólares de calcetín.
Crisis en la escuela, quien no corre vuelva, sexo, drogas, rock and roll.
Crisis en los huesos, fotos de sucesos, cotos de caza menor.
Dan ganas de nada mirando lo que hay:
ayuno y vacas flacas de Tánger a Bombay.
Siglo XXI, desesperación, este año los reyes magos dejan carbón.
Y la gorda soñado que le aborda el crucero un fiero somalí.
A ritmo de cangrejo avanza el porvenir.
Crisis en el cielo, crisis en el suelo, crisis en la catedral.
Crisis en la cama, cada sueño un drama, un euro es un dineral.
Crisis en la luna, la diosa fortuna debe un año de alquiler.
Crisis con ladillas, manchas amarillas, pánico del día después.
Crisis en la moda, firma y no me jodas, esta no es nuestra canción.
Guerra de intereses, vuelvo haciendo eses, ábreme por compasión.
Putas de rebajas, reyes sin baraja, inmundo mundo mundial.
Sábado sin noche, méxico sin coches, libro sin punto final.
Cómete los mocos, no te vuelvas loco, múdate a Nueva Orleans.
Gripe postmoderna, rabo entre las piernas, Clark Kent ya no es superman.
Mierda y disimulo, crisis por el culo del zulo a tu nariz.
Crisis, crisis, crisis…

Blues del alambique
Me busqué, te perdí, derrapé,
malviví, todo es tan extraño.
Conspiré contra el sol, enviudé de farol,
como pasan los años
Fui cuesta abajo
sabiendo que llorar
era un atajo hacia el mar.
Se estrelló nuestro avión
¿quién mató al capitán? lo hizo la tripulación.
Corazón de Jesús,tan marrón,
tan feeling blue,Puerto de Santa María.
Tuve un plan, escapé,
¿dónde vive? Dijo el juez,
yo que sé, señoría.
Fui cuesta abajo
sabiendo que llorar
no es un atajo hacia el mar.
Rayas en el cristal,
libertad condicional,
calle melancolía.

Violetas para Violeta
La página de sucesos
del Mercurio y La Estafeta,
entre dietas para obesos,
presos y falsos profetas,
confirmaba que sin besos
se marchitan las violetas.Sí.
Maldigo del alto cielo
que nos expropió su canto,sus décimas,
su pañuelo,su quinchamalí, su llanto,
viola de chicha y pomelo,cacerolas del espanto.Sí.
Habráse visto insolencia, cinismo y alevosía,
contaminan la decencia, secuestran la fantasía,
cuando clama la inocencia, llaman a la policía.Sí.
Lo dijo Violeta Parra ,hermana de Nicanor,
por suerte tengo guitarra y sin presumir de voz,
si me invitan a una farra cuenten con mi corazón.Sí.
Volaron desde Chicago unos gringos con corbata
y en una suite de Santiago, sin pisar Chuquicamata,
defecaron en mi pago, sobraban las serenatas.Sí.
Más sola que una maleta olvidada en la Gran Vía,
desde que se fue Violeta
enlutando la poesía,
se ensañan con los poetas
las faltas de ortografía.Sí.
La cuequita de mi Chile,
los listos de Guasingtón,
la marchitan con fusiles que acribillan la razón,
malaya sean los desfiles y el cristo que los parió.Sí.
Los pobres no somos ricos ni el cobre es más que la greda,
la libertad cierra el pico desde que hay toque de queda,
pregúntale a los milicos qué hicieron en La Moneda.Sí.